Название: Стекла

Я стою на балконе и смотрю в окна. Не правда ли, глупо? Что я пытаюсь там увидеть? Чужие жизни? Судьбы, чувства, эмоции... Все это записано на стеклах. Они будто бы древние свитки, впитывают в себя информацию. Знаете, почему в старых домах стекла оплывают? Они стекают вниз, под тяжестью накопленного.
Я смотрю на стекла, а стекла смотрят на меня и запоминают каждое мое движение, каждый мой взгляд. Они даже впитывают мое дыхание. А потом, найдется еще кто-нибудь, как я, который будет так же смотреть на стекла и они расскажут ему обо мне.
Люди отражаются в стеклах, а стекла отражаются в людях. Мелкие осколки застывают в карих, серых, зеленых, голубых глазах... Стеклянные глаза. Мертвые, пустые. Бесцельно скользящие по предметам, впитывая их души.
Стекла холодные, теплые, цветные, прозрачные, зеркальные, затемненные - каждое со своей историей и историей тысячи жизней, пусть даже не секунду отразившихся в их душах.
Ссорящаяся пара - молодые юноша и девушка, оба пьяны и горячи. Ругаются так, будто бы в последний раз. Потом берутся за руки и уходят. Пожилой мужчина с букетом цветов ждет свою жену, с которой прожил половину жизни. Дети играют в футбол банкой из-под пива. Молодая хозяйка готовит ужин для своего семейства. Одинокая старушка пьет чай и что-то рассказывает такой же старой и одинокой серой кошке, сидящей прямо на столе. Заплаканный рыжеволосый парень не выдерживает душевных страданий и опрокидывает табуретку, на которой он стоит. Маленькая девочка, прижавшись к окну, высматривает, не идут ли домой ее мама и папа. Двое влюбленных впервые познают нежность губ друг друга.
Множество событий, плохих и хороших может увидеть в стекле тот, кто хочет увидеть. Каждое стекло - осколок чьего-то мира, чей-то судьбы. И, словно разноцветная мозаика, складывается из этих стекол вселенная. Они склеиваются в единое целое, образуя собой рисунок жизни, который, словно книга с тысячами страниц и тысячами разных интересных историй.
Я смотрю в оплывающие стекла и считываю то, что они запомнили. Больше всего помнят те, которые стоят в старых домах - там жили люди. Но, все же, эмоций больше у тех стекол, что сверкают в потрескавшихся больничных рамах. Надежда, усталость, болезнь, счастье выздоровления, рождение, смерть. Они видят все, запоминают все и, отдают часть накопленного тому, кто в них смотрит. Каждым солнечным бликом, каждой каплей дождя на своей чуть мутной поверхности. И, когда выздоровевший человек уходит из больницы, он будто бы чувствует на душе что-то горькое, как упрек от тех, кто умер, кто безнадежно болен и, в то же время, радость всех излечившихся.
Маленький осколок стекла в душе. Маленький кусочек души в стекле.
Я стою на балконе и смотрю, как закатным солнцем блестят стекла. В каждом из них - я, и все они в одном мне. Когда я умру, стекло вверху рамы станет чуть тоньше, а внизу, толще... Мне не страшно, что меня забудут. Я отражусь этих стеклах навечно.

Название: день Святого Валентина

Ты лежишь на полу, в луже собственной крови и улыбаешься в серый потолок той самой улыбкой, которую всегда дарил только мне. Твои глаза уже остекленели и помутнели так, что перестали быть зелеными. Зрачок чуть расширился и замер, реагируя на вечную темноту, теперь окружающую тебя. Трупное оцепенение уже сковало твое тело, заставив его застыть и затвердеть, превращая в гипсовую статую. На кожу легла сероватая пелена, как будто потолок посыпал тебя своей грязной пылью. Твои губы сжались в плотную тонкую линию синевато-фиолетового цвета. Единственные яркие пятна – это пятна твоей крови, размазанной по лицу. Она хлестала из раны на твоей шее и из твоего открытого рта. Ты залил кровью пол, и она ореолом собралась вокруг головы, сбивая темные волосы в грязные, липкие сосульки.
Я нежно глажу тебя по холодной щеке. Ты как живой, будто бы уснул в хэллоуинской маске мертвеца. Сейчас ты откроешь глаза и рассмеешься своим загробным смехом, пытаясь напугать меня. Но, иллюзия рассеивается, и я понимаю, что ты не проснешься. Ты мертв. Я сам убил тебя. Я просто воткнул в твою шею нож. Твои глаза распахнулись в испуге и удивлении. Ты никогда не смотрел на меня так. В ушах до сих пор звучит твой жалобный предсмертный стон.
Я прощал тебе все. Твои издевательства надо мной: угрозы уйти, когда ты останавливался у самой двери. Твои отъезды ко всем твоим любовникам. Твои измены. Даже то, что ты приводил своих любовников к нам в дом и трахался с ними в нашей постели. Я прощал тебе и то, что ты смел поднять на меня руку; чаще всего, ты бил меня ни за что. Но, любому терпению приходит конец. Мне надоели твои попытки самоубийства, которые, чаще всего были не от отчаяния, а от скуки. Глупые, показные. Знаешь, наверное, нужно было тогда отвезти тебя в больницу, когда ты в очередной раз попытался порезаться. Но, ты рыдал и просил не отдавать тебя врачам. Ты боялся, что тебя, вечно свободного, привяжут к кровати, и будут колоть успокоительные, пока ты не превратишься в покорное безжизненное существо.
И сегодня ты опять попытался свести счеты с жизнью, просто так. Из-за плохого настроения. Ты приложил нож к горлу, к пульсирующей венке, и нажал, но не смог ничего сделать. Слабак. А я не смог слушать твои хриплые крики боли. Я просто забрал нож и воткнул его тебе в шею, чтобы ты не мучался. Это было последнее, что я мог для тебя сделать. Знаешь, может быть, хоть так ты будешь счастливым, раз уж не был счастлив со мной.
Кровь вокруг твоей головы загустела и превратилась в большое ржавое пятно в виде сердца. Это мой тебе последний подарок.
Я знал, что этим закончится.
С днем святого Валентина, Любимый.